Face à l’agente Clara Martin, tout en lui chancelle. Le nom sur l’insigne, le maintien, la petite cicatrice d’enfance… et surtout la tache de naissance sous l’oreille gauche, qu’il embrassait pour dire « bonne nuit ». Trente et un ans plus tôt, sa fillette avait disparu avec sa mère. Depuis, Michel avait cherché partout — dans chaque foule, chaque ville — sans jamais perdre espoir. Ce soir-là, sur l’autoroute, son intuition s’embrase : et si c’était elle ?
Trente et un ans de silence… et le courage de dire « je me souviens »
La procédure suit son cours, mais les mots finissent par jaillir. Michel ne force rien : il raconte. Les petits détails qu’aucun inconnu ne pourrait inventer — le doudou lapin, le « tic-tac » à la place de « bonne nuit », la chute à tricycle. En face, Clara écoute, partagée entre devoir et vertige intime. Une boîte de vieilles photos, retrouvée après le décès de sa mère, confirme des fragments d’histoire. Le doute laisse place à l’envie d’en savoir plus, loin des gyrophares.
Quand les preuves apaisent : laisser la place aux faits
