Dans quelques années, Lily aurait peut-être oublié la question qu’elle avait posée ou la tension qui suivait. Peut-être ne se souviendra-t-elle que des tournesols, des pancakes et de la sécurité réconfortante dans les bras de son père. Et c’est suffisant. Car quoi qu’il se soit passé cette semaine-là, quoi qu’il soit sorti au jour, quoi qu’il ait fallu reconstruire encore et encore, une chose restait inchangée :
Je suis leur père – pas à cause d’un test, pas à cause de la paperasse, mais parce que je suis là.
Chaque matin. Nocturne. À chaque fois qu’elle tend la main vers moi.
Et rien — confusion, erreur ou révélation — ne pourra jamais effacer cette vérité.
