Je suis resté assis là pendant trente minutes. Peut-être plus. Je n’arrive pas à croire ce satané autocollant.
« Eh bien », murmurai-je. Puis je me souvins de Bonnie.
Elle habitait juste en face, et si quelqu’un pouvait gérer avec brio un désastre à la Delia, c’était bien ma Bonnie. Nous nous sommes rencontrées en 1986, à l’époque où je conduisais une Chevrolet qui calait tous les deux jours.
Bonnie m’avait donné des câbles de démarrage et m’avait dit que mon ex-mari ressemblait à une pomme de terre cuite en pantalon kaki. Depuis, c’est la meilleure amitié.
J’ai pris mes valises, soulevé le gâteau écrasé et traversé la rue. Avant même de frapper, la lumière de son porche s’est allumée.
La porte s’ouvrit en grinçant. Elle était là, bigoudis dans les cheveux, robe pendant sur une épaule, chat sur la hanche comme un étui de cow-boy.
« Eh bien, je suis damné. Je pensais que tu serais déjà à mi-chemin de Shady Pines. »
« Quoi? »
